Словно рана открытая, гроздь черноплодной рябины,
Где запёкшейся кровью меж ягод - успение снега,
А листок, не опавший, на ветке - кулон из рубина,
Что на шейке точёной твоей, как аврора в полнеба.
И камзол снегиря на той грозди, что перстень на длани,
Где в оправе из злата - янтарь и огонь турмалинов…
Мне бы кисть Пикассо, да желание жить Модильяни,
Написал бы тебя я нагую под этой рябиной.
И себя, непременно, с букетом ромашковой вьюги,
Чтоб на щёчках румянец, а в кудрях - июльские ночи…
Побелели бровей уж, когда-то чернильные, дуги
И потухли, как свечки сгоревшие, синие очи…
Брызги думок о тебе...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2015
Свидетельство о публикации №115032107901
Свидетельство о публикации №115032107901
Рецензии
