Мне скоро сорок восемь, не числа,
Но выводов его бояться скорых
И женских лиц заплаканных, которых
Метелями в постель ко мне несла
Зима. На отвороте простыни
Цвела черешня в нежной круговерти.
Но где-то на границе сна и смерти
Казалось - спать до века у стены.
Я каждую оплакал. Каждый день
Казалось - вот! - она в неловком жесте...
А дождь лупил безжалостно по жести
И разбавлял мирскую дребедень
Тоской непроходящей. Падал снег.
Тянулись дни, верстая не недели -
Кончался год, заканчивался век
С лошадками на шаткой карусели.
С игрушечным коварством тени тем
В беспомощном притворстве повторялись,
А я все верил - вот уже, совсем
Одни лишь мы, любовь моя, остались.
Одни лишь мы... И вот уже когда
Остались мы, любимая, и - осень,
За мной стоят чужие города
И целое столетье - сорок восемь.
48
© Copyright: Андроник Романов, 2015
Свидетельство о публикации №115032106853
Свидетельство о публикации №115032106853
Рецензии