мы сотканые из глупости...

мы сотканые из глупости,
в одеяниях ума,
внешне все мы бутафорности
от начала до конца.
мы вместилище есть страха,
что являет с нас личиной
то "аникой" как отвага,
то какой-то молью вшивой.
до того лукаво свиты,
с кондачка" не разобрать,
мы живые как убиты,
и таких нас в мире рать.

вот вы гляньте - сущий мачо...
и "пиджак" какой, и лик,
стать какая, конь! не кляча,
будто с звёзд таким возник.
а вглядеться - всё пластмасса:
заберите кошелёк
и останется от мачо
таракана лишь плевок.   

ну а этот... прямо льётся,
будто нежностью течёт,
одуванчиком весь вьётся,
мёд с ушей аж стоном льёт.
а скажите, что нелюб он,
перекосит рыло враз,
он себе "пигмалион",
для других он "фантомас".


дама вот идёт магнитна,
глаз с ней прямо не отвесть,
бёдер дрожи так игривы,
что ни встать нам и ни сесть.
вы с неё визаж весь смойте,
о... святая простота...
нет магнита, вы хоть войте,
блёклость вылезла со дна...

вот такие мы зигзаги,
все кругом тут как обман,
эпатажные все стяги,
все в наличии - обман.
все внутри всего лишь шняги,
несусветнейшая ложь,
что махать-то гордым флагом,
если весь внутри ты вошь 
/Альбатрос/