Сальвадор

Ночь холодна,
Свеча согреет тайники души.
Стоит художник у окна -
Ведь ему некуда и незачем спешить.
Глядит на мир, но не во вне,
Усталый взгляд ласкает суть...
И мысли бродят в голове -
Ах, как охото заглянуть:
В пропахший маслом закоулок
Его раскрашенной души,
И в миллион простых шкатулок,
Где он хранит карандаши,
И, разобравшись в хитром масле,
Ее изгибы осознать,
Понять, что жизнь его - прекрасна!
НО - Сальвадор ложится спать.
И видит сны: они безбрежны,
Воображение порой
Ласкает естество так нежно,
Как дама любящей рукой...
И Сальвадор во сне не дышит,
Он звука ждет ее шагов,
А в голове скребуться мыши,
Там - звуки медных проводов,
Там трубный чад и пессимизма -
Хоть прибавляй, хоть отбавляй!
Настало утро, и с цинизмом
Он выпьет свой обычный чай.
И соберется на работу,
Почистив зубы на ходу.
Совсем один, к чему заботы?
К чему всю эту ерунду?
А вечером начнется снова
Психоделический парад,
Не ждет он ничего другого
Так много сумерек подряд...
Вот если б Галу... если б Галу,
Чтоб с ней - любовь, детей, семью,
Чтобы душевно помогала,
В дом принося живой уют!..
Но он глядит в окно уныло,
Ввысь провожая корабли...
Душа нема. Она остыла.
Он - Сальвадор, но не Дали.