Дважды рождённая из Искусство умирать

Мне снится, что дочка моя умерла —
Такие дела, такие дела…
Но нет, роди'лась она снова
И снова жива и здорова.

«Когда же она умирала?» — «Когда?
Ей было три года». — «Конечно. Ну да!
Я в армии был — раз уж сотый.
И мы присла'ла мужу фото

С ребёнком, и пририсовала усы —
Насёк, что в меня. М в ночные часы
В казарме я на ангелочка
Глядел и твердил: «Дочка. Дочка…»

Но 'как умерла? Почему? Отчего?» —
«Увы, мы не может оказать ничего.
Как будто бы и не страдала —
Легла, и бедняжки не стало».

О Господи! Господи, ужас какой!
Уж лучше меня ты могильной плитой
Накрыл бы с женой, чем дочку!..
Но нет, не поставил Ты точку

В судьбе нашей странной. И дочка моя
Опять рождена. В изумлении я —
Та самая ведь, не иная —
И радуюсь я и рыдаю.

Теперь этой новой дочурке шесть лет,
А той было три… Но её уже нет…
Да нет, никакой нет пропажи —
По-новому эта, но та же!

Г господи, кругом идёт голова!
Но самое главное — дочка жива.
Три года плюс шесть — будет девять…
Ах, только бы мне не прогневать

Своими стихами Твои Небеса!
Прости, но когда Ты своришь чудеса,
У нас, представителей праха,
Трясутся поджилки от страха!