За пределами наших душ

Выбрасываем души за предел,
А где-то же тот предел? Совсем не знаем..
У каждого из нас есть свой удел,
Невысказанность фраз, что так терзает,

У каждого - свой путь, свой мир, свой крест,
Своя зима, своя и осень тоже,
И все мы ждём благую в жизни весть,
От грусти уходя, куда возможно...

Но то ли же она нам по пятам,
Но то ли мы ей наступаем точно....
Когда уйдет последняя мечта
По ровным Книги Жизни многоточьям.

И вот уже нам нечего и ждать,
И вот уже как будто всё и в прошлом,
Теперь лишь остаётся вспоминать,
Надеясь на хорошее, возможно...

А, может быть, хранить, как серый лист,
Исписанную жизнь в кармане правом...
И падать, и лететь, то вверх, то вниз,
Ища своей, последней переправы...

Наверное, всё не так могло бы быть,
И мы могли бы быть не теми вовсе,
Но врят ли можно что-то изменить,
Когда уже листвой играет осень

И медленны шаги того, кто там
Уходит или нет... всё ждёт прощенья...
Как будто бы и комната пуста,
Но время созидает возвращенье...

А, может, это просто лишь мираж,
Осколок пустоты, осколок неба...
Рисует это синий карандаш,
И рядом никого... лишь капля лета...

Лишь город тот, которого и нет,
Под куполом дождя и снега просто
Растаял чей-то прежний силуэт,
Но кто-то думал, это гаснут звёзды...

Но кто-то знал, что завтра будет вновь
И розовый рассвет, и полдень жаркий,
А кто-то ждал ту самую любовь,
Что станет самым главным вдруг подарком...