Когда вино не греет больше душу,
И по привычке льешь его в живот,
Приходит сон, крыжовником пахнувший,
И судорогой стягивает рот.
Бессильно ловишь сон ослабшими руками,
Вдыхаешь жадно уходящий аромат,
А сон исчез, словно цветок под сапогами,
На смерть идущих полчища солдат.
И машинально тянется к стакану
Рука, что сон была не в силах удержать,
Течет вино на незатянутую рану
И проливается в холодную кровать.
Глядишь осоловелыми глазами
В давно не беленый высокий потолок,
И силишься уснуть, ведь только лишь со снами,
Крыжовника доступен сладкий сок.
Крыжовник
© Copyright: Скоморохов, 2015
Свидетельство о публикации №115032102755
Свидетельство о публикации №115032102755
Рецензии