Живущий в зазеркалье. Портрет Мастера

Не женщина, влекла его картина,
Где совершенно всё, но всё нелепо.
Художник убивал в душе мужчину,
На полотне сошлись земля и небо.

А Муза обреченно тосковала,
Ей не было ни радости, ни боли,
Натурщица отчаянно рыдала,
Жена спросила тихо: - Что с тобою?

И отошла от полотна устало,
Нет жизни, лишь в реальности другой,
Как бабочка,  в тумане трепетала
Его душа, казалась им живой.

А он боялся, что она казалась,
А не была, наивный и смешной,
Вот так судьба, как маятник,  металась
И растворилась в пустоте весной.

Подарено не много и не мало,
Огонь погас внезапно, едок дым,
Там женщина далекая рыдала
Над счастьем не родившимся своим.

-Свари мне кофе, допишу к рассвету,
Ты понимаешь, милая, пора.
Тень в зеркале старинном, сигарета,
Дым без огня – нелепая игра.

Она ушла иль умерла. - Пустое,
Она не может от меня уйти.
С надменною улыбкой, нет не с болью,
Он шепчет запоздалое: - Прости…

Хохочет Муза или смерть ярится,
Бушует жизнь, но там, на полотне,
И гению бы в пору застрелится.
Не может, он не спел свой гимн весне