Впитал губами вкус ночной полыни,
Укрылся в утра рваный макинтош,
Уснул в мечту.
И, будто бы в трясину,
Закинул в небо свой последний грош -
Чтобы вернуться,
Чтоб сюда вернуться!
Проснуться завтра, может - через век...
В росу рассвета с головою окунуться.
И не забыть, что был же человек.
Чтоб не забыть о том последнем бое,
О визге пуль над раненой стерней,
О вкусе крови в горле.
И о боли...
Да и о мире, вспыхнувшем.
Войной.
Вокруг туманом купала церквушки,
Как миражи в последней книге дней.
И где-то рядом полегли братушки...
И где-то трелью воет соловей...
В руках - иконы треснувшие лики,
Прошиты пулей в области Христа.
А он все также вслух считал кукушку...
Хоть был не здесь.
Он шел.
На небеса...
после боя
© Copyright: Мар Евгений, 2015
Свидетельство о публикации №115032101843
Свидетельство о публикации №115032101843
Рецензии