Песок не сыплется и ладно.
Пусть даже струны поседели.
Дрожащий перст коснулся лада.
И блюз проснулся в старом теле.
Пусть память путает аккорды.
И ноты путаются тоже.
Куда ушла былая твердость,
Не в те морщины,что на роже.
Ведь блюз,он тоже не ребенок.
В нем каждой нотой год отмерен.
Глоток вина,и голос звонок.
И счет мгновениям потерян.
Лишь тот,кто знает жизни вкус
И в день рождения,и в тризну,
Сыграет настоящий блюз,
Ведь блюз-часть отражений жизни.
Седой блюз
© Copyright: Олег Викторов, 2015
Свидетельство о публикации №115032111616
Свидетельство о публикации №115032111616
Рецензии