Он смотрел в чужие окна, ни стыда, ни совести,
и уже не представлял, свою жизнь без вольностей.
С той поры как убежал, от судьбы детдомовской,
в новый мир, и жизнь с ноля, без тоски и подлостей.
Всё что было позади, заблуждаясь может быть,
он решал всё только сам, где, чего, и сколько бы...
И на жалость не давил, представляя слёзы те,
и не верил, не просил, выбран путь, чего уже...
Белый снег, неспешный шаг, торопиться смысла нет,
курс, очередной подвал, слава Богу много их.
Снова трубы, и бетон, но не здесь он мысленно,
это только лишь пока, в это верил искренне.
И работал каждый день, дабы не скатиться вмиг,
до вокзальной босоты, участи зависимой...
Просто шел к своей мечте, не прожить бессмысленно,
пусть сегодня дом подвал, завтра любопытствуйте,
может, всё-же повезло, и ему, быть признанным...
Он смотрел в чужие окна...
© Copyright: Ярослав Фролов Ярик78, 2015
Свидетельство о публикации №115032009325
Свидетельство о публикации №115032009325
Рецензии