Свою обиду выплесну стихами,
Бумага стерпит, ей не привыкать.
В душе моей скорее не обида,
Там непонятный поселился страх.
Страх перед тем, чего еще не видел,
Что предстоит еще мне испытать?
Страх за детей? За близких? За Россию,
Иль за безвольного крыла последний взмах?
Не ведаем мы, что творим отсюда наши беды,
Прости Всевышний нам смерть юного Христа,
Свои грехи мы прикрываем малодушьем
Не понимая сущность бытия.
Декабрь 2008
***
© Copyright: Павел Курило, 2015
Свидетельство о публикации №115032009298
Свидетельство о публикации №115032009298
Рецензии