Пусть будет дом, жена, гараж, машина

Пусть будет дом, жена, гараж, машина,
Пусть яблоки на яблоне цветут,
А тот другой, он вовсе не мужчина,
Пускай же зеркала его сомнут.

Уснувший доктор вырывает зубы,
Стирает верой сны проспавший врач,
Он не такой, он не хотел быть грубым,
Профессии печальней нет, палач.

Да что палач, пустая знаменитость,
Ему свои бы яблони полить.
Прошу простить милейшую ту милость,
И ей на поливание одолжить.

Ну, сколько нужно? Факт? Не захлебнешься,
Что твой сосед от голода крылат?
Иди работай бездарь, ты ж напьешься?
В оке, милейший, просим на парад.

Во во, смотри какие крохоборы.
Им сколько, восемь, или двадцать пять?
Машины моют? Эх, какие воры,
Еще ж оплачивать нам труд тех поросят.

А это что, а это, что за дикость?
Как он посмел то целовать её?
Герой... в штанах дрожит со скуки дырка.
Добавь туда, добавь скорей еще.

Какая пошлость, что за развлечения,
Там моют руки, здесь их в грязь суют.
Там говорят мол лунное затмение,
Мольбой за полумесяцем сотрут.

А те смотри, на этих пальцем тыча,
За ними повторяют на свой лад,
У них в руках не книжка, только тыща,
Чтоб новенький отметить свой наряд.

Чтоб новое отпраздновать свершение,
И заодно избавиться от швов,
Спортсмен пускает в воздух дым священный,
Чтобы расслабило все быстро и прошло.

Да им бы дом, и никаких привычек,
Да им бы холст, чтоб было чем писать,
Да им бы боль, чтоб описалась в личке,
А я уже пойду пожалуй спать.