Сентябрь

Горько губам от мёда.
Больно ушам от слухов.
Ноги несут упрямо
Дальше от злых духов.

Мерещится тень слева,
Покой надрывает визг.
Мокрый иду мимо
Автомобильных брызг.

Ветер дорогу гладит.
В подъезде бутылка рома.
Осень ехидно спросит:
- На улице? - Нет, я дома.


Рецензии