Ничего не выходит хорошего:
Смерть - беда и рождение - боль.
Каждый смертный является крошкою
В калаче, где беда наша - соль.
Каждый мелок, ничтожен и мелочен,
Но мечтает весь мир оседлать,
А на деле выходит, что немощен
За семью обязательства взять.
Поиграл, как картонной игрушкою
И "Лети, ты ведь очень сильна.
Забери свои супницы с кружками,
Ты мне больше теперь не жена".
И надежду сменяет отчаянье,
А потом лишь одна пустота.
Здесь ведь главное что? - от раскаянья
Не лишиться остатка ума.
Ничего не выходит хорошего:
Смерть - беда и рождение - боль.
Каждый день жизнь, как призрак непрошеный,
На калач насыпает нам соль.
Ничего не выходит хорошего
© Copyright: Любовь Татарой, 2015
Свидетельство о публикации №115032011571
Свидетельство о публикации №115032011571
Рецензии