Поющий

Люди как киты на одной быть должны волне, чтобы выстоять до конца на своей войне, чтоб друг друга суметь до конца понять, быть сильнее и крепче металлов всех и камней. Сколько помнил себя, он всегда был совсем один. Вечно мрачен, угрюм, раздражен, груб и нелюдим. Но всегда возвращался назад опять, каждый раз победив, абсолютно цел, невредим.
Пусть вокруг него немало было других китов, полностью, как есть, принять никто не был готов. Он один такой из созданий земли. Не сплотил никого один стол всего лишь и кров. Он неправильно и не на той частоте пел песнь. Был как будто бы рядом, но вроде совсем не здесь. И его услышать никак не могли, потому как не знали о том, что та песня есть.
Попытаться понять никто никогда не хотел граней всех и причин этого положения дел, оставалась для каждого его мысль не понятнее, чем язык жестов, взглядов и тел. Просто он был совсем неправильный кит-человек, будто бы родился не в тот месяц, год или век. И он не верил, что можно упасть ввысь, быть живым в истории и памяти всех вовек.