День поэзии. Памяти Пушкина

                К 160-й годовщине смерти А.С. Пушкина


Поэт из золотого века
И века золотого сын, 
Сверкают золотом страницы
Твоих блистательнейших рифм.

Поэт, ты золотого века
Лицо и главный персонаж,
Убитый всё же не до срока,
И всё ж убитый в самый раз…

Поэт – поэзии светило
С чужою кровью за душой,
Но русский дух и слова сила 
В тебе сплелись: ты - наш, ты - свой.

Ты ведь всего лишь в прошлом веке
Шагами вёрсты отмерял,
И я бродил по тем дорогам
По коим ты, наш друг, ступал.

…И сохнут чёрные чернила
На белом бархате листа.
И воск свечей стекает тихо
На старый медный канделябр…

Ты знаешь, многими словами
Оброс великий твой язык…
Но знал же ты, что быть поэтом –
Отнюдь не только рифмы чтить.

Ведь это значит – слушать вьюгу
И, не дослушав, разодрать
Своей души большое тело
На сотни маленьких «телят»,

А после каждого «телёнка»
Убить, пером впечатав в стих.
И жить потом. И слушать вьюгу,
И сердца учащенный ритм.

Ведь это – видеть жизнь не всуе,
А в её подлинном лице,
И почитать любовь священной,
И достигать любви акме.

Ведь это значит – быть готовым
На снега белый-белый лист
Поставить роспись черным телом,
Смертельно раненным, под жизнь…

Поэт из золотого века
И золотого века сын,
Сто шестьдесят как ты в могиле,
Сто шестьдесят. Но жив как жил.

                1997