бутерброд

Белый хлеб, килограмма на  два, с корочкой, цвета шляпки белого гриба,
режу дольками, с пальчик толщиной, укладывая под салфетку горочкой.
Луна, в сиянии, с ним не сравнится, в попытке гордой покорить сей мир,
а он, дырявый, как она, лежит бочком, теплом пыша, и как богиня,
дыханием своим, пространство все вокруг,  меня, себе и подчиняя.

Теперь о маслице я расскажу. Не кубиком, и не куском, оно для вас должно родиться.
Как в сказке - колобком.  Из взбитых сливок, причем вручную, от коровушки Ромашки, кормилицы.
И вот, от  этого, крылатого, похожего на солнышко создания, о мире, и себя забыв,
мы будем  брать, по ломтикам,  лугов возрастание,  под солнцем и луной, вдыхая цвет их, мир.
Выкладывая тонким слоем на основу, рожденную по праву, первой,
Минутку ждать, пока их души, обнявшись, захотят  к себе принять,
В объятия свои других, чье право жить кричит о настоящем.

И на конец – икра, янтарь, в который, вглядываясь можно заблудиться.
Серебряною ложечкой, на постамент, чуть горочкой,  немного горизонт прикрыв,
От взглядов, и завистников заморских.

Съели.  И так бы жить.
Но горько смотреть на происходящее.