Захудалый поэт,
Порвана шляпа,
Сюжета уж нет,
В ушах только вата.
Слоняется он,
Не пытается спать,
На век обречен,
Не умеет писать.
Он пишет по-многу,
И курит он часто,
Не ищет подмогу,
Все это напрасно.
Где его дом,
Он давно подзабыл,
И холод и гром,
Что все это любил.
Он даже не помнит,
Как его же зовут,
Что мир весь огромен,
Что многие врут.
Как долго все это,
Он продолжает идти,
Блеск белого света,
Назад нет пути.
19.03.15
Поэт
© Copyright: Яков Семенович, 2015
Свидетельство о публикации №115031908212
Свидетельство о публикации №115031908212
Рецензии