Исповедь графомана

- Ты - не поэт и вряд ли будешь им, -
Вальяжно молвил некий предводитель,
И худсовет над формами язвил:
- И ты в «калашный», сочинитель?
Поверь, нам даже Пушкин нипочём!
Его «Онегин» в чём-то даже спорен.
Да в нашем славном лит-бюро
Его мы запросто обкормим.

- Могу сказать: «прекрасен ваш союз»!
Вы светочи на празднике творений!
Осталось мне сломать перо
И процитировать в волнении:
«Да обретут мои уста               
первоначальную немоту от рождения»!
Прошу прощения, что с вами не знаком,
И словом виртуозно не владею,
Есть косность строк, слова – валом,
Всё - правда, спорить я не смею.

Позвольте, господа, один вопрос,
Я часто задаю его Эрато,
Задам и вам, коль мудростью богаты:
Как прекратить мой творческий курьёз?
Ужели графоманам онеметь,
Под свист пиитов лечь строфой в могильник,
Сказать душе: «Творить - не сметь:
Ни для тебя горит во тьме светильник»!
В стихах моих - свобода – мой завет,
Я блеск строки сменю на знак вопроса:
Зачем приходит в этот мир рассвет,
Живущий от Потопа до Потопа?

Да, не поэт, как видно – не судьба,
И ритмы сердца в рифмы зря слагаю,
Наивность – это та ещё стезя,
Зовущая - куда и сам знаю.

Но, если честно – Муза не пришла.
Её пути ни всем исповедимы…
Как сладок миг дрожания пера,
Но более - когда его предвидим…