***

                Весной,когда чувства падают за границу,
                мы ходим по краю периферии.
                находим внутреннюю птицу.
                летим за ту сторону субъективной материи.
Ты был ответом на всё.
на ноющую боль в области сердца,
неспокойные песни уличного певца,
режущие скованностью лица.

огромного города,рвущего на куски
мои чистые листы,
ты учил не бояться.
сдавленные поездами виски
превращал в чистые мосты,
ведущие в сады Персефоны.

где из под пальцев  рук,
кровоточащих от желания найти приют,
вырастают цветы.
олицетворяя количество мук,
приходящихся по единице на стук
деревянной кареты,
что движется в сторону запада.

в сумасшедшем бреду,
в неустойчивом сознании найду
голос свой.скажу:"люблю
мокрые небеса твоих глаз,
их вечное и чистое сияние."
дрожащих крыльев бабочки-век твоих
и приносящих дрожь ветров-губ моих
происходит слияние.

рисую по памяти твои наклонные линии
в воздухе.наизусть знаю
расположение родинок.
в создании
созвездий участие принимаю.

верь мне.
я спасу нас от безысходности.
подстригу заросшие газоны гордости.
на патефон запишу закаты июльские,
рассветы майские.
чтобы слушать цвета лирические,
умещая в строкИ поэтические

вечером пятницы.длинной в страницу.
весной.когда чувства падают за границу.