Маяк играет буквами в пятнашки,
Брезгливо Брюсов морщится в усы.
А он идет вдоль черной полосы,
И по ветру летят его бумажки.
Безвременье эпохи бьет поддых,
И корчится от боли скромный гений
Простых непритязательных творений,
Чувствительных и этим не пустых.
Он, офицер, не ставший музыкантом,
Шагает по земле простоволос,
Дороге с двоецветием полос
Тропу предпочитая с темным кантом.
Да, творческого цеха жарок пыл,
Его насмешкам нелегко уняться.
И наш герой - отнюдь не Фритьоф Нансен,
Но тоже мир по-своему открыл.
Посвящение Надсону
© Copyright: Василий Рожков, 2015
Свидетельство о публикации №115031905086
Свидетельство о публикации №115031905086
Рецензии