Ходила к Лете полоскать белье
Скребла кастрюлю от небесной манны.
Пока работала, слыхала как поет
Харон - фальшиво, громко, пьяно,
Мол,к вам пришла охота умирать,
А я имею выходной, идите садом.
Была разлита в мире благодать
И подсыхала под горячим взглядом.
Покроет пленкой все - не оттереть.
Не жизнь - скольжение, иначе невозможно.
И да, всем, кто собрался умереть:
Давайте завтра, завтра будет можно.
Свидетельство о публикации №115031903865