У поэтов смерти нет
И не рифмуется,
и не поется,
и не любится,
и не пьется...
И не дышится,
и не пишется,
и душа застыла,
не колышится...
Застрелил бы кто,
да дуэлей нет,
да и что с того,
если смерти нет...
Подлецам легко,
проживут сто лет.
Как же дальше жить,
не найдя ответ?
Замело кругом,
выпал черный снег...
За моим окном -
двадцать первый век.
******************
Свидетельство о публикации №115031903164