То не грязь на ладонях, не пыль.
Ветра нет, в голове полный штиль.
Это чистит денщик сапоги.
Да крадёт со стола пятаки.
Чёрной птицей слетела тоска.
Вновь маячит обрез у виска.
Это полночь мне вяжет узлы
Фабрит чёрною ваксой усы.
Нахожусь в глубочайшей тиши.
Нет ни Бога, ни звёзд, ни души.
Я один в нудной жизни - игре.
Нет Вселенной. А есть шизофре...
Шизофре
© Copyright: Борис Трошин 2, 2015
Свидетельство о публикации №115031902966
Свидетельство о публикации №115031902966
Рецензии