Ils croient q`la vie est belle et que ca sert a grande chose,
Ils savourent cette existence, ils veulent tout en overdose,
Albert Camus nous a quittes et ses mots ne vont plus couler,
Mais l`etranger reste sur la sable saisissant son pistolet.
Ils declarent la guerre aux fleurs du mal, ils boivent des vins roses,
Ils vomissent tous les matins, tous les soirs brulent «La nausee»,
Ils pensent au paradis, mais ils verront l`enfer de desespoir
Dans les regards amers de Sartre et de Simone de Beauvoir.
Sysiphe est l`esclave de sa pierre et Jupiter dirige ses mouches,
Tu peux prier Dieu ou bien Diable, mais ton sang est quand meme rouge,
Et tu es libre de choisir ce qui te va et c`qui n`va pas,
Jusqu`a ce que la mort assourdisse le bruit de tous les pas.
Le bruit des pas
© Copyright: Аль Батрос, 2015
Свидетельство о публикации №115031910285
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