Kuroshitsuji. Искусство смерти

Моя мадам, багров закат, растёкшись крови каплей.
Мы начинаем новый акт смертельного спектакля.
Забудем скуку серых дней — алеет ночь в Ист-Энде.
В кварталах красных фонарей свершится жатва смерти.
Мы декораций мрачный цвет разбавим яркой краской.
Пока нас не вспугнул рассвет, мы с Вами снимем маски.
Я не дворецкий — алый жнец с улыбкою лукавой.
А Вы, моя мадам, творец эстетики кровавой.
И сердце лондонских трущоб нам с Вами станет сценой.
Мадам, мы им предъявим счёт. Они заплатят цену.
Мгновенный взмах. Короткий вскрик потонет в тьме безлунной.
На острие играет блик, глаза горят безумьем.
И по рукам стекает кровь продажных, падших женщин.
И ночи траурный покров — наш занавес зловещий.
Шедевр на изощрённый вкус! Вы так прекрасны, леди,
В самом изящном из искусств — в искусстве тонком смерти.
Среди людей лишь Вы одна так ярки, безупречны.
Но только знаете, мадам… спектакль не длится вечно.
И я, наверно, это знал, когда позвал Вас с крыши.
У каждой пьесы есть финал. И наш, увы, всё ближе.

16.03.2015