Какая чушь и скука

Какая скука
писать о  том, что ты влюблен,
что ты безумен,
что праздники твои давно
тоскливей буден.
Какая мука
знать, что твой вечер обречен
на одиночество,
вино,
на полосатое окно
и тени творчества.
Знать, что оно
опять разлукой спасено -
какая скука.


Какая глупость
считать ее единственной,
когда ночь так нежна
и время дышит дрожью на губах.
Но это время - пропасть,
и она
без  дна...
Причем тут истина?
Причем тут грусть в стихах?
Не тронь губительную страсть
строкой бессмысленной...
В огонь их пагубную власть
и эту письменность...
Какая глупость.


Какая мелочь
писать всерьез
о грустном и возвышенном
и слышать сквозь немую полночь
слова любимой,
и, неуслышанным
остаться не боясь,
не прятать грез
необъяснимых,
не прятать страсть
и негу строк
в несбыточность и крах,
и вдохновений светоч
нести во мгле дорог,
не помня о стихах...
Какая мелочь.


Какая жалость
иллюзии свои
топить в хмельном беспамятстве,
пытаясь длить придуманную радость
губительной любви,
и повторять, что нравится,
встав поутру,
налить себе за чувства,
что можешь справиться,
как раньше,
с непонятым безумством,
что всё к добру.
Но ты всё дальше,
всё дальше от земной
праздности,

от смысла говорить
о сущности людской
вне этой странности.
Твоя усталость
не может быть оправдана строкой
в которой нет
и малости
того, что люди называю - свет...
Какая жалость.


Какая боль
давить в себе безвременье
и прелесть строк,
что рвут тебя и рвутся
в глухую голь,
в холодный мрак...
И некому твореньями
твоими насладиться
и прикоснуться...
Пусть так,
но строки рвутся...
Какая боль.


Какая чушь
скучать, любить
и мучиться,
про всё забыв,
и близость душ
благодарить,
не понимать, что может быть...
что встреча не получится,
что снова жив...
Какая чушь.

Какая скука
опять не спать,
опять всю ночь ворочаться,
себя терзая

разлукой
и, строки грустные роняя,
их принимать за творчество...

Какая скука.


 = 2015 =