Грязный лёд посыпан перхотью песка,
Ветер пулей режет воздух у виска.
Минус семь по Цельсию – бритвою в мозги,
Вместо пальцев – мяса мёрзлые куски.
Шубы и фуфайки, сотни серых лиц,
Скрип подошв по снегу, крики нервных птиц.
Связки остывают, изрыгая мат,
И тоскливы глазки уличных ребят.
Очередь на рынке, дрожь опухших рук,
Серебра и меди по прилавку стук.
Водка по стаканам, в подворотне вой,
Пьяный нож под сердце, пей за упокой.
Я задёрну шторы на своём окне
И вино согрею в кухне на огне,
Чтоб в ночи беззвёздной, что длинна без сна,
Ждать, когда откроет дверь мою весна.
Зима
© Copyright: Аль Батрос, 2015
Свидетельство о публикации №115031808526
Свидетельство о публикации №115031808526
Рецензии