Грешен я, мой читатель, стихами,
Ты прости, если что-то не так –
Часто рифмы являются сами
Под багряный вечерний закат.
Носил я стихи по редакциям важным –
Пусть лирикой люди смывают грехи,
В одной из них с грустью сказали однажды:
«Кому же нужны теперь ваши стихи?»
Не так бы мне было всё это обидно,
Если б об этом сказал верхогляд,
А то ведь – работник газеты солидной,
(сказал и отвёл почему-то свой взгляд).
Бывало, поэты за правду страдали,
Редактор не смел открывать им дверей,
А строчки Джалиля в застенках писались,
Стихи его всё же дошли до людей.
И как тот источник, они просочились,
В них люди и правду, и ложь узнают,
Любить и страдать, словно вновь научились,
И барды стихи под гитару поют.
Ты держишь газету, страницы листаешь,
На них мои вирши оттиснул клише,
Спасибо за то, что ты их прочитаешь,
Я верю – хоть что-то оставишь в душе.
Грешен я, мой читатель, стихами...
© Copyright: Геннадий Гузенко-Веснин, 2015
Свидетельство о публикации №115031807271
Свидетельство о публикации №115031807271
Рецензии