привет, февраль..

Спасибо Белинде Наизусть за вдохновение


Привет, февраль.
Если ты вообще февраль.
Но это так, если ты идешь после того, как уйдет январь.

Сижу и спешу рассказать,
потому, как мимикой мне показать не суметь,
то, как мы губим, любя,
и как болезнь тобой похожа на смерть
Но я не болею,
Просто немного твоим голосом простыла, о чем не сожалею.
И опять сводят с ума твои слишком сладкие духи.
Ты снова куришь? Не дыми.

Кто-то вроде меня, то есть я,
Не немного, очень сильно подсела на тебя.
И затягиваясь грустью на полную грудь,
жалею о том, что ты тот, кто не дал мне повод летать, я помню наизусть,
Но свой очерк оставил на тонкой бумаге, пергамент.
Когда был здесь, пил черный чай и курил свой горький парламент.
И отдал меня не лету,

Как на повтор каждый вечер ставила песню эту.
Под которую расстались на последней станции,
И как потом писала,
не придерживаясь знаков пунктуации,
На простуженных холодом окнах, даже когда уставала.

Теперь понимаю, что ты застрял между здесь и там,
в конце того теплого, совместного со мной августа.
Что больше нету нас, есть я и ты,
А всё остальное - это просто уже не наши забытые мечты.

Теперь другая стала твоей королевой,
а я в этой игре даже не пешка.
Но о тебе не болею мигренью,
Всё связанное с тобой просто насмешка.
Всё уже забыто, в прошедшем,
Как говорится "не плачут по ушедшем".

Вспоминаю, как пыталась тебя узнать этим летом и осенью,
А ты меня так и не узнавал, для тебя я так и осталась - проседью.
И привкус твоих лжесвидетельских слов знаю на память,
и в этих строках я буду по тебе очень не скучать,
И попытаюсь все мысли о тебе глубоко спрятать,
и совершенно все после тебя опускать до плинтуса, обнулять,

Чтобы ради тебя.

Чтобы помнить, какой это было красивой игрой,
И спросить, как долго я тебя не недопонимала, оставаясь пустой.
Так, чтобы проснуться утром конец лета, начало в ту осень,
с чернилам и бумагой в руках, часиков в восемь.

Чтоб не забыть мне случайно те вторники,
Когда мы собирались остаться где-то, наверное.
И как я дочитывала стихотворений несовместимых сборники,
в которых так и дочитывала последнее..
А ты мне когда-то напишешь и тебе не будет так сложно,
о том, по названиям ходил каких улиц и то, что без прошлого можно.
А я так и не скажу, что тобой не не простужена, а тобой очень немного болею,
и о тебе каждый день пишу длинной с чернильные километры эпопею.

Как мне тебя обещали, но недообещали,
И как мне не мила пустота дома, немного.
И как по улице родного города искала встречи случайной,
и как хотела просто совсем не простого
на первый взгляд.

Как тобой до безумства память пропитана,
задыхаясь моментами, допиваю свой кофе,
О том, как дальше с тобой куда-то забудемся, правда умытая,
Я тебя не понимала и оставила все вопросы на перекрестке, заброшенном.

Обо всём свыше сказанном ты уже никогда,
Честно, пыталась писать о не тебе,
Но, к сожалению, билеты не продают на ушедшие в твой город поезда,
а мы не встретимся, не вернемся к тому концу лета, начала осени.

А ты сидел пил чай и по прежнему
Курил свои сигареты, я же просила,
Отдавая слова воздуху, столь лживому,
Двое суток небрежно к тебе упустила,

и давно покинула город, нами болеющий,
По себе оставила след из прочерков,
я искала того, кто в любое время согревающий,
а в итоге: запятая, точка, невыносимое многоточие...
;