Ты не слушай меня сегодня

Ты не слушай меня сегодня.
Это не я.
Это тень неприкаянная,
вечно мятущаяся, полная сомнений и надежд.
Что толку говорить с ней?
Она не верит себе,
не верит тебе.
Пропуская каждое слово через сердце,
впитывая яд кожей,
растекается горечью полыни во рту.
Быть медом для самой себя –
неприемлемо.
Чайка в городе – птица на мусорной свалке.
Вишневыми поленьями
ложится под топором сад сожалений.

Это не я.
Это тень, что задается вопросом
изо дня в день.
Получая ответы,
примеряет их на себя, любуясь обновкой.
И скидывает с плеч,
не находя того, что сродни второй коже.

Сыпет остротами Оскар Уайльд,
и голубеет небо.
Это к весне, примета верная.

Из-под горячих век вижу,
как оплывает воск фигурки
с булавкой в сердце.
Кто-то радостно потрошит курицу,
ища доказательств прогнозам синоптиков.

Не слушай меня сегодня.
Вот уже девять лет
в начале весны
здесь остается лишь тень,
как сброшенная змеей кожа.