Я поднял воротник своего макинтоша.
Ветер мокрыми струями пыль прибивал.
По стремнине ручья проплывала калоша
Ей вослед одинокий фонарик мигал.
Барабанили капли по бетонному ложу.
Как дожди не старайтесь, грязь в дорогу вросла.
Так у нас повелось, с ложью путаем божее,
И с трудом отличаем милосердие от зла.
Обвисают поля моей фетровой шляпы,
Я плыву за калошей по ручью на Восток.
Свет рассеяно лижет липок голые лапы,
Вылетают фонтаны воды из-под ног.
Я продрог. Я промок под своим макинтошем.
Караваны Колумба зовут за моря.
Я плыву на Восток вслед за старой калошей,
Говорят, там есть солнце, небосклон и заря.
Восток
© Copyright: Борис Трошин 2, 2015
Свидетельство о публикации №115031802005
Свидетельство о публикации №115031802005
Рецензии