Шаг...

Перо, скрипя, гуляло по бумаге,
Металось, словно мысли в голове,
С трудом, как по осиновой коре...
Душе, как брошенной дворняге,

Сегодня места не было такого,
Что бы от мыслей чёрных не страдать...
Была любовь - святая благодать,
Была... И умерла... Его ж живого

Заставила корёжиться в огне...
Сама осталась запахом повсюду,
Цветами, не завядшими покуда,
И фотографией на беленой стене...

Ну вот и всё... Последний свой наказ,
Оставил миру... Шаг... Этаж девятый...
Весенний воздух сладко пахнет мятой -
Был месяц март, суббота, пятый час...


Рецензии