Этот ветер
поет не о лете.
В неолите
его голосок
был бы ясен,
свободен и светел,
как у моря
прозрачный песок.
Этот ветер
поет не о счастье,
а на части
несчастья круша,
в нем незримые
силы участья
исповедует
чья-то душа.
Этот ветер
пролил на рассвете,
и по сути
и стати своей,
пугачевскую краску
столетий
на рассветную
ласку полей.
Этот ветер –
рубака и птаха –
после ярости
пороха лет
отдыхает,
как сгорбленный пахарь,
на обломках
великих побед.
Самородный,
природный, свободный.
Саморудный.
Подделкам взамен
что ты дашь
этим птицам голодным,
ветер трудностей
и перемен?!
Этот ветер поет не о лете
© Copyright: Александр Яровой Славянск, 2015
Свидетельство о публикации №115031801889
Свидетельство о публикации №115031801889
Рецензии