Годы. цикл Последний взвод

               

Строки натянуты, точно нервы.
И, далеко еще не герой,
Наголо стриженный сорок первый,
Скатку поправив,становится в строй.

Лист от нажима неровного рвется.
Под безымянною волжской горой,
Пламя из дзота, - колючее солнце! –
Грудью сбивает сорок второй.

Образ приходит, как высверк, короткий.
Небо степное от жара дрожит.
Год сорок третий в помятой пилотке,
С немцем – танкистом схватился в ножи.

Строфам пришедшим не ведаю счета.
Пули взбивают мутовкою грязь,
Где по Полесским бездонным болотам,
Сорок четвертый ползет,матерясь.

Чай, как наитие, остывает.
В горле катая скопившийся ком,
Тихо калитку в свой двор открывает.
Сорок победный,с пустым рукавом.

Твердо стоят на великой поверке
Прадеды,деды,отцы и сыны...
Сполохи лопнувших фейерверков,
Точно ожившее пламя войны,

В темных зрачках отразились мгновенно,
То ли улыбкою, то ли слезой.
Сколько мне вас поминать поименно,
По малолетству не вставшему в строй?

Топот сапог,точно эхо разлуки.
За опаленный судьбы горизонт.
Годы уходят… И лишь однорукий,
Мне ободряюще подмигнет.