Так вяжут рот незрелые плоды,
Так твоё имя – терпко, слишком кисло
На языке.
Без мысли и без смысла
Плетутся дни.
Засушенным среди
Листов шуршащих плакать о любви
И остаётся.
Мы почти бесцветны,
Мы призрачно-прозрачны, как рассветы
Начала марта.
Наживо привит
Внутри меня твой оттиск.
Что должно
Гореть и греть, неотвратимо тлеет,
Змеится дымом.
Горше и кислее
Моим губам.
Оборотись спиной,
Дай мне опомниться.
Так вяжут рот незрелые плоды
© Copyright: Ольга Харапавлу, 2015
Свидетельство о публикации №115031811599
Свидетельство о публикации №115031811599
Рецензии