Настало время пошлой маеты,
И умер крик внутри - птенец голодный.
Февральской нитью - белою, холодной
Зашиты не накормленные рты.
Падение – полет или измор
Души в чужих неведомых потемках?
Где рвется – было, видно, слишком тонко…
Рвануло так, что слышно до сих пор.
Пора остепениться нам уже,
Вернуть себе потерянные лица,
Не зря под солнцем снег рудой слоится:
Мы станем славить блестки миражей,
Прилежно утирая пот со лбов…
Метель – неистребимая проруха
Дорогу устилает белым пухом
Старухе с манким именем – любовь.
Ну что же! happy end - давно клише,
Свобода – до тебя была воспета,
Рисуя одиночества портреты
Смотри, не наломай карандашей.
Прощаться нужно просто и легко.
Траве не прорасти сквозь эти плиты.
Очнись, полковник! Мы уже разбиты,
А все еще стреляем – в молоко.
полковник
© Copyright: Марина Зейтц, 2015
Свидетельство о публикации №115031709488
Свидетельство о публикации №115031709488
Рецензии