Иногда по средам, но чаще всего в четверг
Ты её встречаешь в скверике, на углу.
Мимолётный взгляд – и нет ни богов, ни вер,
А в груди кружатся сотни прозрачных сфер,
И как будто ангел в сердце воткнул иглу.
И, как в старой песне, нет ничего в ней, нет.
Да таких, признаться, в городе – миллион:
Голубая курточка, джинсы, рюкзак, берет…
Никаких причин влюбленный писать сонет –
Да и разве, боже праведный, ты влюблён?
Но она проходит мимо: шафран? Шалфей?
Но она проходит – ветер стихает злой!
Ничего в ней нет от сказочных нежных фей…
Но четверг испорчен. Мысли опять о ней.
И всё колет ангел в сердце тупой иглой.
Четверг
© Copyright: Татьяна Стрельченко, 2015
Свидетельство о публикации №115031708002
Свидетельство о публикации №115031708002
Рецензии