Двадцать лет кровоточит Афган

Двадцать лет кровоточит Афган,
двадцать лет слезы матери льют,
двадцать лет ждут пропавших
                без вести ребят,
двадцать лет любят, верят и ждут.
Я вернулся оттуда, мне повезло.
Но спросите: Счастлив ли я?
Где осталось сердце мое,
где остались мои друзья?
Сколько русских «афганцев»
                осталось в живых,
скольким в строй никогда уж не стать,
скольких «Черный тюльпан»
                ребят перевез
в цинковых черных гробах.
Двадцать лет я не сплю по ночам,
двадцать лет снова рвусь я в бой,
двадцать лет прикрываю ребят,
и теряю их вновь и вновь.
Двадцать лет мои раны болят
словно это было вчера,
мне не думать об этом нельзя
и забыть все не вправе я.
Я за всех не вернувшихся сын,
и за всех должен,  счастлив, быть я,
      и за всех дожить, долюбить…
Если б знали, как тяжело
быть достойным, всех вас друзья,
как горчит даже сладкий мед,
когда пью на поминках по вас,
я стал старше на двадцать лет,
в отличье от вас друзья.
Не состариться вам вовек,
не носить седину в волосах,
никогда не услышать «дед»,
а во всем виновата война…
Верю я, что настанет тот час
когда призовут их к ответу,
что на смерть посылали нас,
что не вырастут ваши дети,
и что ранняя седина
                наши головы посеребрила,
и что плачет поныне мать
не дождавшись с  Афгана сына.
Снится мне Кандагар и Кабул,
«духи» в ущелье засели
и я, снова крича рвуся в бой,
прикрывая друга всем телом.
Я все еще с вами друзья
не забыть мне вас, не отречься,
Будь трижды проклята война,
и те, кто за нее в ответе.