Я талант свой не пропил.
Я его всю жизнь копил.
Прикупил и, в чемодан.
Никому мол, не отдам.
Не отдам талант и, точка.
Ни куска, ни лоскуточка.
Всё оставлю в сундуке,
Утоплю сундук в реке.
Пусть лежит на дне меж прочих.
Пусть стихами кровоточит.
А поймает кто-нибудь.
Вот тогда и в «Добрый путь!»
Мой талант взметнётся выше
Чем петух на царской крыше
Станет песни петь с вершин
А потом назад в кувшин.
Песня – это не стишки.
У меня стишков мешки.
Не художественный свист,
Хоть он радужно цветист.
Кто талантлив, тот и пьян,
Клад в реке, в одной из ям.
Так его я сберегу
Пусть лежит. И не гу-гу.
Не гу-гу...
© Copyright: Борис Трошин 2, 2015
Свидетельство о публикации №115031706290
Свидетельство о публикации №115031706290
Рецензии