Пойте, птицы...

Тишина.  Только ранние птицы
Нарушают столь ценный покой.
Я тихонько листаю страницы,
К ним тайком прижимаясь щекой.
Эти строки, до боли родные,
Я листал в предрассветную рань,
Вспоминая глаза голубые
И душистую платьица ткань.
Как хотел бы прижаться губами
Я к твоим нежно алым устам.
И бежать по тропе меж дубами
К нашим тайным любимым местам.
Взрыв вдали тишину вдруг прорезал.
Я очнулся от сладостных грез.
Дед Матвей тонко хлеба нарезал
И раздал постовым папирос.
Сам взатяг затянулся последней
И вздохнул, утирая слезу,
Наслаждаясь услышанной песней,
Доносившейся где-то в лесу.
Это птицы безропотно пели,
Не взирая на беды войны,
А солдаты безмолвно сидели,
Разделив злую участь страны.
И мечтал каждый тихо о доме,
Где остались родные сердца,
Сохранив их в душе как в альбоме
И листая под песню певца.
Пойте птицы,  будите мне память!
Вспомню я про родимый свой край.
Я забуду о том,  что нас девять,
И что это- последний наш рай.
Что сегодня я выйду с окопа,
И прострелит меня пулемет,
Что еще ляжет восемь здесь трупов,
И никто нас уже не спасет.
Пойте, пойте, небесные птицы!
Разнесите ту весть по стране,
Что за счастье родимой столицы
Мы сражались в кровавой войне!
Что за мирное правое время
Мы на поле широком легли,
Чтобы дети не ведали горя
И построить державу смогли!!!