В ладонях ночь и серый снег,
Да стылый воск - беглец из рая
Свой, укорачивая век,
Свечой дымится, догорая.
И тень моя средь этой тьмы,
Абсурдность дум о вёснах в коей
В конце сей ветреной зимы,
Как нечто вздорно-роковое.
Да в ком, как сердце, сжатый лист,
Очередной и не последний,
Что ныне холоден и чист,
Как лоно вдовствующей леди.
Да Он с небес и бит, и клят
Улыбку шлёт мне, в ночь взирая…
Печаль, усилив во сто крат,
Свеча дымится, догорая.
Грусть...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2015
Свидетельство о публикации №115031704344
Свидетельство о публикации №115031704344
Рецензии
