Он умер. А был талантлив
Как бес, как дьявол даже…
А мы-то всего лишь штампы
Арапа России – Саши.
Бессмертен, ну что ж. А всё же
Печали не стало меньше.
До самой последней дрожи
Любивший прекрасных женщин.
Отпели. И снежный сахар
Растаял в кровавой луже.
Невольною вспышкой страха
Блеснули глаза француза.
Так смерть забирает лучших,
Так смерть забирает правых.
Поплачьте, седые тучи!
Поплачьте, густые травы!
Поэт – правозвестник мира,
Отдавший свою сердечность
И стонет земная лира,
И Пушкин уходит в вечность!
Пушкину
© Copyright: Алексей Моткин, 2015
Свидетельство о публикации №115031702116
Свидетельство о публикации №115031702116
Рецензии