Мой верный друг мир. начало

Осень стремительно уступала свои теплые и уютные вечера зиме, та в свою очередь превращала их в лед, холод и тьму. Улицы города немного затихли, минус на градуснике вытеснил последних прохожих с проспектов. И мне было жутко одиноко. Я чувствовал это каждый божий день. Одиночество. Страх. Опустошенность. Я не писал уже целых полгода, и для меня это было настоящей пыткой, моим собственным адом. 
Каждый мой день был простым и обыденным, я настолько привык к своему, так называемому  расписанию, что мог с легкостью предсказывать события, что должны были произойти. Утро начиналось с нежелания идти на работу и легкого запаха мятного чая. До обеда я точно по часам был занят редактированием книг молодых писателей, что мягко говоря, писали всякий бред, от несуществующих драконов, что пожирали целые миры до трепетных историй о любви. Мне уже, честно, немного было не по себе. Все мое время обеда сопровождалось запахом вкуснейшей кондитерской сдобы и чтением книг. После работы я брел по заполненному людьми проспекту  и размышлял на тему «философии жизни», думал о своем будущем, точнее о его радужных изменениях. Но как ни странно это светлое будущее с каждым моим днем уходило от меня все дальше и дальше. Иногда мне казалось, что оно так и доберётся в мою следующую жизнь, а эта так и останется моим скучным настоящим.
Меня всегда удивляло то, что я поэт в то время когда люди совсем не читают. То есть, что такое книга в 21 веке? Ничего. Простая бездушная прямоугольная форма, что легко заполняет своей красивой обложкой пустые места на полках. Книги пригодны только для сбора пыли, никто не ценит самого важного. Разве у книги нет души? Когда я пишу я настолько много отдаю слову своих эмоций и жизненного опыта, что порой мне кажется, что я потерял что-то внутри себя, ведь каждый стих забирает у меня какой-то мили мили грамм моей души. Книги дышат, книги живут своей историей, своими рифмами или замысловатыми фразами. Я всегда ценил это. Все что мне нужно было для счастья – это просто очередная фантастическая история Толкина или же захватывающие рассказы Брэдбэри. С детства я изучал мир фантастики с Кингом и Роулинг. В ранней юности я понимал мир с Гёте, Данте и Вольтером, а сейчас передо мной открылся замечательный мир частичек души моих самых любимых писателей. Да, я по-настоящему счастлив. Но только я. Ведь люди стали такими прямолинейными и совсем простыми, что обычные стишки про любовь цепляют их больше философских раздумий про смысл жизни, про добро и зло, про отчаяние и счастье. Люди совсем перестали думать, им бы пищу для умишки подавай только в университетах и школах, а за ними остаются лишь пустые, бездушные слова реклам, буклетов и инструкций к применению таблеток. Люди стали чаще болеть. Грипп. Рак. СПИД. Страшные конечно названия, но ничто не сравнится с морально-духовной болезнью, ее я называю – «КИД – книжный имунно- дефицит». Но это было не так то и просто.