Маршрут

Мне было откровенно паршиво.
Запах прожженной резины
по иногородней трассе.
Ничего не будет как прежде.
Слов не вернуть, что были раньше.
Все говорят о надежде.
Но что есть «надежда»,
если не искра?
Быть искренним,
быть честным со всеми.
В окнах закрытых многоэтажки
пахло весельем.
Народ улыбался
и зубы скалил.
Я, в свою очередь, бросался на скалы.
В море, помимо штормов,
бывает и штиль.
Никто, если говорить о банальных фразах,
такого не заслужил.
Тишины вектором проходила насквозь,
было слышно,
как тлеют угли сигарет.
Человек, неспособный причинить боль,
все же способен на гадость,
что не выйдет за границы
самых прочных из стен.
Руки – избиты,
гематомы, что никогда не пройдут,
напомнят, что мы еще живы,
а впереди еще долгий путь.

Мне было откровенно паршиво.
Я мчался к тебе на парах.
Ты меня никогда не любила.
Мой друг оказался прав.
Все проза – о ней,
но стихи – не тебе.
Он спрятался так, что его никогда не найдут.
На веки, в холодной, промокшей земле.
Это и есть Твой конечный маршрут.