Это мой дом... ,а это мое детство...

Это мой дом...,а это мое детство...
Только не было в глазах радости совсем.
Вокруг меня собрались эти дети,
Которые все потеряли вдруг в войне.
В войне за что-то...неизвестно...
В войне,где нет медалей и побед...
Где слезы падают,и пропадает детство...
Детство этих маленьких детей.
"Моя Мама"...-вдруг сказал мне мальчик,
"Сейчас в больнице...не пускают к ней"...
Слезы я стираю,а сам плачу:
Я не сказал ему,что больше ее нет...
"А здесь вот мы играем"-девочка лет восемь,
Меня ведет к воронке...нет песка-
Без головы там кукла лишь валялась...
"Она на всех"-мне говорит,"одна"...
"А когда закончится война"?-вопрос услышал.
Мне кто-то из детей его задал...
Я замолчал,не зная сам,когда здесь станет тихо...
И лишь шептал:"ни знаю я и сам"...
По-старше где-то в стороне сидели:
Кто как утраты и потери забывал...,
Конечно не забыть им,спустя время,
Но я тоже интервью,стесняясь брал.
Стесняясь,что нелепо и не к месту даже,
Свои вопросы тихо задавал...
И в тех глазах блестели слезы тоже...
И в них равнодушие порой было.
Но не было отчаянья,в них смотреть не просто...
И мне смотреть в них было тяжело.
Они цветами забросали это место,
Где умер чей-то сын,отец в войне...
И догорали тихо,робко погнутые свечи...
За то,что больше его с ними нет.
Я не могу писать...мне очень люди больно...
Они смотрели вслед нам и прощались...
Кругом война,и снег все падал так спокойно,
Как будто здесь спала щас тишина...
А вот мой дом...,а это мое детство...Дядя...,
Смахнув ладошкой вдруг со щек слезу,
Девчонка лет семи,что у ворот меня встречала...
Я эту фразу позабыть уже поверьте не смогу...
У них война за чей-то смысл,и правила игры.
Утрата за утратой каждый,люди час...
На что похож теперь наш стал жестокий мир?,
Когда мы позволяем,чтоб ребенок самое ему родное и бесценное,среди нас,взрослых, плача в миг терял...
А вот мой дом...,а вот мое детство...