" Всё пройдёт как с белых яблонь дым..."
Нежность, ласки, ссоры, моя грубость.
Твоё тело. Яблок зрелых хрупкость;
Хорошо, считаться молодым.
Когда пышнотело лист цветёт.
Когда ствол не точат короеды…
Там уже и дети – оглоеды.
Вот уже и пенсия грядёт.
Скачут годы словно рысаки.
Их намёт, лишь взглядом провожаешь.
А бывает, что опережаешь,
Вплоть до гробовой своей доски.
Жаль, уже не крепко держат корни.
Осыпают ветки блёклый цвет.
И балконный манит парапет,
И характер делается вздорным.
В памяти топорные зарубки.
Хорошо ли, плохо, как понять?
Утром тело с койки не поднять.
Год воспринимаешь словно сутки.
Что не хорошо, конечно плохо?
Время аналитиков придёт.
Кто-то мудр, а кто-то в шкуре лоха
Ищет счастья, только не найдёт.
Раздувают ветры пухлы щёки.
Не морочь любовью ты меня?
Время за спиной моей хохочет....
Сваливая седока с коня.
Агатовый Соф
© Copyright: Борис Трошин 2, 2015
Свидетельство о публикации №115031606151
Свидетельство о публикации №115031606151
Рецензии