Отосланные письма

Mon cher ami, идут у нас дела!
В письме – не монолог, как Вы назвали…
Я к Вам писал, и Вы мне отвечали,
А это – не с собою бла-бла-бла…
Вы стали на поток моей волны –
И монологи гоните,  как воду!
Как будто бы ключом заведены.
Но истине сказать хочу в угоду,
Дабы сменить дождливую погоду:
Вам письмецо уже  на полпути -
Другая композиция в картине:
Быть в переписке – это не в трясине
 
В туман  из одиночества  брести.
Меня корили Вы за  репунсив!
Вторичен Санто! Что за ложь в эфире?!
Вон, Болдинская осень снова в лире,
И мистер Апполоний неспесив.
Течет ко мне неспешных строк  река
Шуршалкой  крыльев майского жука.
Сменил я Ваш фасад – блестит витрина!
Теперь уж Вы стройны, как балерина!
Что может быть ценнее для врача?
Мне слаще,  нежель мед и алыча,
Здоровой пациентки славный  вид!
То, что  подруга ваша говорит –
Заботам и трудам моим награда.

Для унтер-офицерши – перекур.
Вас опекает нежный Эпикур –
И внешний вид, и  новизну наряда.
Здоровью Вы наладили режим,
Который большинству не достижим!
Вручаю Вам тот лунный тазик медный,
Что соблазняет взгляды всей земли:
Простой бедняк, купец и принц наследный,
Кто на плаву, и тот, кто на мели,
И Вы,  однажды, легкою голубкой,
Наверх взгляните – в звездность, в синеву,
Куда причалит желтенькая шлюпка,
Где  назначаю Вам  я рандеву.