Письмена

Окунаться в память вредно,
Жизнь проходит незаметно,
Как тропиночка лесная,
Уводя в чащобу лет,
Где случайно ветка хрустнет
Нашей выстраданной грусти,
Обернешься – за спиною
Жизни не было и нет.
Только пни да буераки,
Сны, как белые собаки,
Сны, как белые собаки,
У моих костров не спят.
Только пни да буераки,
Сны, как белые собаки,
Сны, как белые собаки,
У моих следов сидят.
У костра согреем длани,
Ветер по лесу шаманит,
То причудливо стенает,
То в три хора голосит.
Птица гордо в небе реет.
Кто нас, сирых, пожалеет
И обнимет, и согреет,
И наставит, и простит?
Что мне делать, что мне делать?
Жизнь прожить не так хотелось!
И не так идти по следу
Незнакомого пути.
Раны в дереве и в теле
Заросли и закипели.
Ах, как знать бы, что там будет,
Что там будет впереди?
Снег свои законы правит,
Он поправит, он исправит
Перелески, переселки
И дорожек кутерьму.
Ель меня накроет лапой,
Чтобы было легче плакать,
Превращаясь то в снежинку,
То в кустарник на ветру.
Только пни да буераки,
Сны, как белые собаки,
Сны, как белые собаки,
У моих костров не спят.